Animalario: La sonrisa del perezoso

Author: buzzow /



En el vértigo de un siglo parpadeo,
los brazos que agarran infinitos
acarician tranquilos los segundos
(siempre ha sido este abrazo)
y se dejan tocar, y se olvidan de correr
y de soñar los relojes.
Dedico un año a la sonrisa,
a cómo nace el sol de una mañana,
a la risa de viejos suelos,
a la brisa que juega con músicas extrañas.
Los cielos que esperan no se irán.
Allá arriba en los futuros
los pájaros parecen envejecer demasiado aprisa;
la vida, que los toca breve,
me canta sus vuelos:
un momento es una historia,
y merece lo atento de la pausa.
Este árbol, esta escalada, es un paisaje de tiempo.
Aquí hoy: mi vida de ayer.
Y los sueños de mañana.
Y la prisa obscena de los latidos del mundo.

Diarios del hombre-bala

Author: buzzow /



En estrépito y cañón
salto hacia un millar de estrellas pintadas
al aire enrarecido de las alturas,
vencedor de gravedades,
visitante de los pájaros,
nadador -breve- de las nubes,
efímero turista de los espacios.

Y de repente tu sonrisa, fugaz
en el vértigo del tiempo y de la lona
entre un mar de bocas absortas,
hace tambalear mi mundo y mi inercia
y me pregunto por los cielos de allá abajo,
qué increíble sería vivir sin alas,
qué distinta sería la física terrestre,
qué fantástica red serían tus brazos.

La importancia de los segundos

Author: buzzow /



Atraparla en ese instante fugaz
cuando su sonrisa envuelve un universo perfecto,
y la sorpresa congela el alma
como una cuántica atrapada y predicha,
y los átomos se detienen,
a mirar,
de bocas abiertas.
Como un destino truncado
por la conmovedora vulnerabilidad de los dioses,
como encontrar lleno
un salto al vacío
o los zapatos llenos de vértigo,
como millones de años
con el único propósito de este momento,
cuando toda muerte es un detalle insignificante,
cuando toda sabiduría se deshace
y no hay mayor conocimiento que su cintura.


Voyager

Author: buzzow /


  
Porque no hay océano más ancho
ni horizonte más imposible
que aquél que se dibuja nuevo a cada paso,
porque la máquina siente,
y cambia su vuelo por abrazos de metal.
En un impulso fantástico de infinitos
besos y protones,
flores del espacio
y planetas que cantan
poemas de amor a la Física.
Viejos que chirrían sus órbitas
con achaques de cometa.
Cómo no sorprender a la distancia
o engañar gravedades
si allá van, por los espacios, todas las voces,
risas y sueños de los niños hombres.
Desde este pequeño gran rincón tan anónimo
llévanos lejos de nosotros
a navegar un mar tan extraño.
En esta orilla tan distante de todo
aún quedamos
los que vuelan contigo,
los que se saben lejos
- a salvo -
de tristeza terrestre.
Ojalá no nos pierdas la memoria
y no olvides que una vez fuimos.
Tras todos los límites,
a la deriva del tiempo.

Astrolabios

Author: buzzow /


Soy un enamorado del cielo;
siempre he sentido una atracción hacia el espacio, y una belleza
que no podía dejar de admirar, casi la única que me hacía vibrar
y sin razón alguna, me daba sentido en esta gran roca.
Ya no miro tanto hacia arriba...

A Elisa, que ahora es todo mi cosmos.


Aquí tú de repente
volviéndome la faz de las estrellas,
yo que andaba las galaxias
no supe calcular el año-luz de tu mirada
y quedé sobrecogido en mi salón planeta.
Olvidé los calendarios
y ya no supe más de coordenadas,
lloraban mis meteoritos llamadas perdidas
y venían a tocar los cometas a mi puerta,
mi abrigo de quásars se llenó de polillas
y materia oscura de armario;
en grito de supernova
un universo entero reclamándome,
y yo ajeno
un pequeño cosmonauta
saltando superficies en tus manos.

Barniz

Author: buzzow /


 A mi abuelo,
que se fue con sus maderas: de puntillas.


Un barco sin velamen surca un mar de virutas
atacado por aves de proporción grotesca,
monstruos domésticos
enviados por el dios loco del serrucho y la lima.
En un mundo desquiciado de palos de madera
pierdo el sentido de lo ordinario
y trozos de roble se vuelven algo fantástico
negado por natura,
sin cabida en una realidad estática
que no comprende:
ha de inventarse un universo de leyes nuevas,
de perros de latón
cazando en hambre de metal
en una furia creadora de martillos
e instrumentos de cirugía extraña,
de ideas paridas a borbotones
taladradas tal vez en un punto no exacto
elevando la gloria de animales deformes,
mesas cojas y casas inclinadas
- hogar de grifos imposibles -.
La perfección
está en los sueños.
Mi alma está tallada en madera.
 

Cielos de cartón

Author: buzzow /


                                                                 A Neil Armstrong,

porque no hay ni habrá suficiente agradecimiento a los heroes, a los que llevaron a la humanidad hacia lo que es prácticamente su mayor exponente, su mayor logro, a los que consiguieron por una vez unir a todo el planeta entero con la misma mirada, a compartir el mismo sueño, a alcanzar el mismo sueño, el de ir más allá: de donde estamos y de lo que somos.

A ser mejores personas.
A ser mejores seres humanos.



 Salir a caminar los espacios
a lomos de un cohete,
respirando queroseno y estrellas.
 Salir a orbitar tu casa,
alrededor del árbol al que trepabas
-ahora mínimo-
en algún lugar ahí abajo,
 y escalar atmósferas
como un nuevo juego de niños.
 Salir a abrazar la Luna
porque nos había guiñado el ojo tantas noches,
correr hacia sus brazos
a una velocidad increíble,
a fuerza de impulso y de ilusión
para saltar en sus manos:
la noche en que hubo gigantes en la Luna.
La noche en que todos miraron hacia arriba
y unos pocos hacia abajo
a un anochecer definitivamente distinto,
desde la cara oculta de los sueños.
 Salir al cielo
como quien sale de su cuerpo a contemplarlo desde fuera;
todos llevamos una pequeña Tierra dentro,
un gran planeta,
tan enorme
que alguien lo tapó una vez con su pulgar.

The walking dead

Author: buzzow /

 Voy a concederme
         una muerte
   de carácter retroactivo
para así desmorirme,
levantar mis confusos huesos tal vez ya
  contentos con la idea del reposo,
y habrán de surgir de nuevo su arquitectura
y, olvidado el movimiento antiguo,
  volverán a permanecerme en las aceras.
Pero no van a hacerlo;
 me lo dicen en astillas
  llevándome contra las paredes,
   arrojándome por las ventanas,
y los sueños de mis dedos no se aferran,
 dicen no,
 boxean su reclamo
 y he de desvivirme,
   deposito pues mis huesos en la calle
  y mis vísceras llenas de alma
                se desploman.

Pornofonía en Sí

Author: buzzow /


Harto de ser solista
en tocata de órgano.
Presto al corazón de tu pubis
acorde a tu aliento un puente de brazos,
una coda,
un codo,
el arco de tus piernas.
Haciéndose difícil un retardando
me obligo a ser maestro
para merecer tu aplauso en mi armonía
-no es momento de dar la nota-
La cadencia del deseo
en embestida:
la música de mis esferas,
y el pasaje hacia tus labios
donde tu amor me abraza
fortísimo.
La intención en el final
donde el sentido se encuentra y se pierde
en movimientos paralelos
de la síncopa al síncope,
ya no necesitamos consonancia
ni complicidad en las señales
a tenor de acompasarnos
hemos tocado los sentidos
y sólo resta mirarte.

Allegro, molto allegro.

Impresiones de mobiliario

Author: buzzow /


Palabras batín para acogerte en casa.
Sentada ya en el sillón cuando la puerta se había vestido de gala
y carraspeando las bisagras ensayaba su mejor madera.
Apenas había cambiado la voz de las bombillas
y ya abrazas el amor más íntimo de mis paredes.
Me sonríes y comprendo resignado
que tendré que hipotecarme el corazón.

Tiempo

Author: buzzow /


Silencio
y polvo en las cajas del olvido
donde se agitan las maderas del suelo del desván
y los abrazos se saben bolitas de alcanfor,
y se cuentan las arañas
-que se visten con el viejo abrigo de la abuela-.
Un pájaro esquiva la tarde desde la ventana,
huye de una primavera atacada de inviernos;
él que siempre quiso aparecer en las postales
y ha de contentarse
con la litografía de un vagabundo,
que se guarda la tarde en las alas;
lo mira hacerse las maletas
el cofre en el que guardé
todos los disfraces de pájaro.

Album de viaje

Author: buzzow /


Hace tiempo que me venció el papel,
y los años con su sonrisa estúpida tic tac,
con sus segundos manoseándome los momentos:
este instante va a acabar
y será como el instante de ayer,
vacuo y optimista como un pez con traje de hombre
- algo ridículo: faltan agallas -.
Hace tiempo que me venció el viento
y desistí de querer agarrar mi cabellera
como el que intenta agarrar un alma en plena muerte;
hace años que el tráfico se mudó a las aceras
y ya no intento andar los rascacielos;
los mundos no parecen habitables
y aún me quedan letras a pagar del traje de astronauta;
tu mirada no significó nada más,
confundí el tacto de las estrellas,
me perdí por los mapas
por el papel
por los rascacielos
almas muertes aceras...

Errores...
Los quiero todos.

Decirnos

Author: buzzow /


No es decirte antídoto de mis paredes
si me enversan
un universo bote mermelada
no es decirte
sólo
a secas
en mis preguntas estúpidas
- qué pensarán las hormigas de los microcosmos -
o venirte en noticia
donde las balas no rasgan el papel
no es decirte
si me digo demasiado
que las aceras no me manchan con su nombre
he de admitirlo
me niego a regalarles mis pasos
si no son vía láctea
pero dime
hoy
por una vez
que no es decirme.

Te quiero por encargo

Author: buzzow /


Escribir es fácil.
Sólo hay que ingeniárselas
para tener ingenio.
Amarte es más difícil.
Es rehacer lo que aún no había imaginado.
Yo que siempre preferí inventar poemas
a construirlos
- qué tal si te amo un poco en este verso -
en este oficio de la albañilería sintáctica
sigo desconfiando de los arquitectos.
Te publico mi papel en blanco.

Apología de la estática

Author: buzzow /


Tal vez sea demasiado terrible caminar.
Abandonar
- así de repente -
este rincón que me pertenece,
esta farola, esta grieta en la pared,
este grito deja la pelota,
este rayo de sol justo aquí,
este millar de hormigas bajo mi zapato,
este tiempo atrapado
perdido injustamente por un paso más.

Sin título

Author: buzzow /


Verte con sonrisa de pez volador
en curso de piloto.
Tal vez pueda concederte hoy...
Dejémoslo.
Este poema no sale.

Se queda en casa.

Yo...

Author: buzzow /


Tenerte es atreverme con un atrevimiento.
Confesarte que soy yo quien escribe en las paredes
por si pasas por mis calles.
Cogerme el sol sin guantes y plantarlo en plena noche
para sorpresa de búhos y lobos aullantes;
y no quedarme soñado,
varado en plena (h)ola,
perdido como un imán en huelga de brújula,
triste como un satélite
en última misión,
vencido sin opción como un saco de boxeo,
deshabitado como piel mudada
o caracol de vacaciones,
avergonzado como astrónomo
leyendo la sección de astrología.

Pobres credenciales

Author: buzzow /


Cazador de estrellas en paro
por falta de cometas.
Inventor de tardes perdidas.
Coleccionista de cosas invisibles.
Director de intermedios.
Amante de turno sin noche.
Músico de destiempos.
Ganador impuntual
de placas desmemorativas
busca trabajo
sin ánimo de lucro.

Misión de salvamento

Author: buzzow /


Qué hacer si el día no te nombra,
si no me asaltan tus ojos al vencer una escalera,
si los pasillos no me guardan la sorpresa de encontrarte.
Qué hacer si tu voz no me reclama
perdida entre ecos disonancias
como una sospecha,
si no eres un rumor de pasos,
si no tienes un minuto que guardar,
cuando a veces sólo una fugaz mirada
me llena de espacio los segundos,
me pinta de sonrisa las paredes,
me hace reír a corazón batiente
cuando ya estaba perdido
en la insignificancia de los días.

Imaginando dados

Author: buzzow /


En grito de taberna matando lluvias
una montaña goblin,
un escudo con la enseña que siempre preferiste
al dejarte vivir
por esa cueva jamás existida.
Amar el corazón que nunca pudiste habitar.
Blindando mi batalla armado de números
me autofabrico un beso que darte,
mujer de nunca,
en un viento disfrazado de espadas.
Una mesa canta una canción
de enanos gigantes.
Yo.
Vencedor de todos y cada uno de mis ogros.

Preguntas

Author: buzzow /


Dónde está la voz que me espera.
En este cielo cuadrado no dejo de perseguir
los sueños de los pájaros:
qué estarán pensando de esta geometría,
el sueño de quién estarán persiguiendo;
me pregunto si estarán llorando sus alas
y proclamando manos con las que tocarte.
El sueño de qué estás persiguiendo.
Dónde está la voz que te espera.
Qué estarás pensando de esta geometría
que me segmenta los brazos,
que me miente las dimensiones
para que jamás esté tangente a tus labios,
si acaso un cielo transparente,
cuadrado,
para espiarte.

Pasos

Author: buzzow /


Me aparto de esta vida que no entiendo;
me hago a un lado al caminar
metiendo el pie en los charcos de algún cosmos cuneta,
andén de lentos despistados
que no superan la vida mínima
para circular por este mundo.
Sueño pasamanos que me vivan
a falta de la dignidad para ser espectro.
Camino unas aceras que me duelen
y esquivo las lluvias de mañana
hasta encontrarme el mismo cartel de siempre.
"Gracias por su visita"
Otra vez a dar la vuelta.

Miradas de persiana

Author: buzzow /


Una luz lenta que te invade como tierra de luna.
Observarte,
mirarte como quien bebe
el primer amanecer de los planetas,
cuando el tiempo apenas tiene constancia de sí mismo
y se sorprende inventando palabras:
mañana,
segundo,
presente,
un instante en órbita,
una mano tuya
suficiente para que un universo entero
diga "alto"
y deje aquello que estuviera haciendo.

Declamación de intenciones

Author: buzzow /


No voy a mentirte las estrellas cuando no haya palabras que brillar.
No permitiré el tiempo que te pase, ni las lluvias,
si no cantan horas derramadas por tu cuerpo.
No dejaré entrar el grito del viento desquiciado
ni al ladrón de amaneceres que espera en las ventanas.
No voy a permitirme miradas de escalera
- jamás me agarraría al pasamanos -.
No escucharé la queja del invierno corazón.
Jamás revelaré el sueño de los secretos que se esconden tras tu cama.
No voy a consentir a la luna dejarse oscurecer,
y para que la noche no te esté sola
siempre dejaré encendida su luz.

Conferencia con el cielo

Author: buzzow /


Si suena el teléfono me pongo la corbata me peino y me perfumo
para así hablar con elegancia.
Te hablo de las astronomías del verbo, del viaje interplanetario de sílaba en sílaba, en busca de la terraformación de algún poema -tal vez así te mienta la distancia entre tus sueños y mis brazos-.
A salvo de cometas en prosa me invento los radares, y siento tus espacios.
Pero para una vez que me sincero te faltan monedas para hablarme; apenas queda tiempo, y reúno corazones en naves lanzadera.

Sombras para ti

Author: buzzow /


La sombra de tu música corre por las paredes: viene a reclamarme las penumbras que dejé en la mesita de día (en la mesita de noche ya no caben más sombras). La factura de la luz me sirve como excusa: gasto demasiado por tener encendidos tantos soles.
Diciendo corazones lleno de versos las arterias, y una herida en el cielo hace sangrar la luna, apuñalada en cohete.
Tu música se expande derramada; ¿qué nuevas penumbras voy hoy a contarte?
En la mesita de noche ya no caben más lunas, y los cometas giran alrededor de mi lámpara, sabiéndose mentira.
No reclames mi nombre, pues anda extraviado en un universo de bolsillo.
Definitivamente, no voy a traicionar a las estrellas.

Los malos días

Author: buzzow /


Hoy siento las gafas demasiado grandes; y derrumbadas, contemplo el mundo con ombligo monocular.
No vengan a decirme las aceras sus ansias de semáforo, ni arrojen vagabundos, con su verbo encarnecido y su aire embotellado.
Que no me engañen los cielos pintándose nubes.
El ojo clínico nunca ganó al microscopio.
Hoy no me sirven las recetas los oníricos doctores, ni iré a la consulta de psiquiatras enamorados - que nunca recetaban nada -.
No voy a construirme un viento en la ventana, me parece perverso intentar volar como un pájaro.
Los asesinos se mueren, en un mal día.
Las palabras se mudan.
Hoy es posible que encuentre una muerte que quiera charlar un rato.

En la parada

Author: buzzow /


La mañana es fría y el viento anda en calcetines.
Las noticias se me vuelan del periódico y tengo que recoger en pleno aire guerras, presidentes y balones de fútbol.
La sonrisa se me vuela y he de saltar los charcos; para colmo olvidé las puntillas y el martillo de clavar sonrisas: tendré que tomarme el café siendo triste.
Hoy la mañana es una chaqueta dos tallas más grande que el mundo, y tiene que caminar la galaxia bajo la risa de otros planetas.
A estas horas ya te me haces urgente, y en prisa contraviento rescato las noticias, para leerte cómo dice el periódico que voy a amarte hoy.
Pero han quedado mal recolocadas las editoriales, y no hay presidentes, y las guerras se hacen con balones de fútbol.
Lo voy a dejar así.

En el desván

Author: buzzow /


Inversa matemática del tiempo: ayer volví a sumar amaneceres.
Abriendo cajoncitos del cerebro guardarropa, ordeno los pares de zapatos y de tardes, barro el sueño de mis polillas y saco brillo a algunas noches telaraña.
Un rincón de silencios me sorprenden apilando un par de voces, y se duelen de paraguas.
Una caja esconde el interior de sus palabras, y las chaquetas me abrazan de mangas y de labios: hace tiempo que no me abrigo con una buena tarde.

De viaje

Author: buzzow /


La maleta me recoge, me dobla bien los ojos y las manos, y me lleva.
Las horas de lluvia entretejida retrasan los cafés, y los aviones van a refugiarse con miedo de automóvil.
Debieron errar mi destino: tal vez acuda a una agencia de virajes, a tramitarme los pasos. Siento un descuido de días mal guardados en doble fondo de vacío: tendré que descorazonar las calles en busca de las puertas y su urgencia.
No dejo de buscarte tras el suelo, entre el ruido de serpientes tubería, entre el sueño de la tierra y el té de los topos, por si algún trozo de cielo me sorprende y se me escapa.

Sentidos de planeta

Author: buzzow /


Faltan dos o tres galaxias para nombrarte mano antimateria.
Qué lentas hacen las palabras a paso de asteroide: me hago pues llamarte en mensaje hiperespacio, y mi planeta translada sus estaciones de tren.
En este espacio en que se cometen tantos cometas, pasean estrellas con abrigo y paraguas por tus calles, y me convierto a tu atmósfera en astronauta de tus besos.
Qué rincones faltan por perderme...
A un parsec de tus brazos el corazón de una galaxia viaja en bicicleta, y los soles, nuevamente, se queman el sombrero.

Diario de un hombre en gris

Author: buzzow /


Vestidos mis días de autopsia en zapatillas de casa, el tiempo me mira con sus pies de cartón: no le entregué el recibo de los últimos años; me factura de denuncias y yo le contesto con un acuse de revivo.
Llenos los días como latas de conserva con sus horas caducadas, me prescribo unas dosis de silencio, incumpliendo la receta con la automedicación de las palabras (es cierto que la química poco puede hacer con la tristeza).
Aun así te siento a veces andar por las paredes, llorando mi papel pintado, y me pregunto si debí marchar la lámpara: demasiadas veces la veo gritando sus bombillas.
Ayer se me cayó el alma al cielo.
Hoy voy a colocarte luna en cada rincón.
Mañana tal vez vaya a amanecerte, cuando las nubes giren en mis manos, andando de puntillas.

Presentación

Author: buzzow /


La razón y dedicatoria de este blog es Luna, a la que debo el que me hayan vuelto las alas de escribir.
Además, es bueno llenar de buenas palabras este mundo tan lleno de malas imágenes : )

Bienvenidos a los cielos de cartón.
Poneos vuestra mejor sonrisa de trapo: vamos a remendarnos el alma y coserle los botones.