Declamación de intenciones

Author: buzzow /


No voy a mentirte las estrellas cuando no haya palabras que brillar.
No permitiré el tiempo que te pase, ni las lluvias,
si no cantan horas derramadas por tu cuerpo.
No dejaré entrar el grito del viento desquiciado
ni al ladrón de amaneceres que espera en las ventanas.
No voy a permitirme miradas de escalera
- jamás me agarraría al pasamanos -.
No escucharé la queja del invierno corazón.
Jamás revelaré el sueño de los secretos que se esconden tras tu cama.
No voy a consentir a la luna dejarse oscurecer,
y para que la noche no te esté sola
siempre dejaré encendida su luz.

Conferencia con el cielo

Author: buzzow /


Si suena el teléfono me pongo la corbata me peino y me perfumo
para así hablar con elegancia.
Te hablo de las astronomías del verbo, del viaje interplanetario de sílaba en sílaba, en busca de la terraformación de algún poema -tal vez así te mienta la distancia entre tus sueños y mis brazos-.
A salvo de cometas en prosa me invento los radares, y siento tus espacios.
Pero para una vez que me sincero te faltan monedas para hablarme; apenas queda tiempo, y reúno corazones en naves lanzadera.

Sombras para ti

Author: buzzow /


La sombra de tu música corre por las paredes: viene a reclamarme las penumbras que dejé en la mesita de día (en la mesita de noche ya no caben más sombras). La factura de la luz me sirve como excusa: gasto demasiado por tener encendidos tantos soles.
Diciendo corazones lleno de versos las arterias, y una herida en el cielo hace sangrar la luna, apuñalada en cohete.
Tu música se expande derramada; ¿qué nuevas penumbras voy hoy a contarte?
En la mesita de noche ya no caben más lunas, y los cometas giran alrededor de mi lámpara, sabiéndose mentira.
No reclames mi nombre, pues anda extraviado en un universo de bolsillo.
Definitivamente, no voy a traicionar a las estrellas.

Los malos días

Author: buzzow /


Hoy siento las gafas demasiado grandes; y derrumbadas, contemplo el mundo con ombligo monocular.
No vengan a decirme las aceras sus ansias de semáforo, ni arrojen vagabundos, con su verbo encarnecido y su aire embotellado.
Que no me engañen los cielos pintándose nubes.
El ojo clínico nunca ganó al microscopio.
Hoy no me sirven las recetas los oníricos doctores, ni iré a la consulta de psiquiatras enamorados - que nunca recetaban nada -.
No voy a construirme un viento en la ventana, me parece perverso intentar volar como un pájaro.
Los asesinos se mueren, en un mal día.
Las palabras se mudan.
Hoy es posible que encuentre una muerte que quiera charlar un rato.

En la parada

Author: buzzow /


La mañana es fría y el viento anda en calcetines.
Las noticias se me vuelan del periódico y tengo que recoger en pleno aire guerras, presidentes y balones de fútbol.
La sonrisa se me vuela y he de saltar los charcos; para colmo olvidé las puntillas y el martillo de clavar sonrisas: tendré que tomarme el café siendo triste.
Hoy la mañana es una chaqueta dos tallas más grande que el mundo, y tiene que caminar la galaxia bajo la risa de otros planetas.
A estas horas ya te me haces urgente, y en prisa contraviento rescato las noticias, para leerte cómo dice el periódico que voy a amarte hoy.
Pero han quedado mal recolocadas las editoriales, y no hay presidentes, y las guerras se hacen con balones de fútbol.
Lo voy a dejar así.

En el desván

Author: buzzow /


Inversa matemática del tiempo: ayer volví a sumar amaneceres.
Abriendo cajoncitos del cerebro guardarropa, ordeno los pares de zapatos y de tardes, barro el sueño de mis polillas y saco brillo a algunas noches telaraña.
Un rincón de silencios me sorprenden apilando un par de voces, y se duelen de paraguas.
Una caja esconde el interior de sus palabras, y las chaquetas me abrazan de mangas y de labios: hace tiempo que no me abrigo con una buena tarde.

De viaje

Author: buzzow /


La maleta me recoge, me dobla bien los ojos y las manos, y me lleva.
Las horas de lluvia entretejida retrasan los cafés, y los aviones van a refugiarse con miedo de automóvil.
Debieron errar mi destino: tal vez acuda a una agencia de virajes, a tramitarme los pasos. Siento un descuido de días mal guardados en doble fondo de vacío: tendré que descorazonar las calles en busca de las puertas y su urgencia.
No dejo de buscarte tras el suelo, entre el ruido de serpientes tubería, entre el sueño de la tierra y el té de los topos, por si algún trozo de cielo me sorprende y se me escapa.

Sentidos de planeta

Author: buzzow /


Faltan dos o tres galaxias para nombrarte mano antimateria.
Qué lentas hacen las palabras a paso de asteroide: me hago pues llamarte en mensaje hiperespacio, y mi planeta translada sus estaciones de tren.
En este espacio en que se cometen tantos cometas, pasean estrellas con abrigo y paraguas por tus calles, y me convierto a tu atmósfera en astronauta de tus besos.
Qué rincones faltan por perderme...
A un parsec de tus brazos el corazón de una galaxia viaja en bicicleta, y los soles, nuevamente, se queman el sombrero.

Diario de un hombre en gris

Author: buzzow /


Vestidos mis días de autopsia en zapatillas de casa, el tiempo me mira con sus pies de cartón: no le entregué el recibo de los últimos años; me factura de denuncias y yo le contesto con un acuse de revivo.
Llenos los días como latas de conserva con sus horas caducadas, me prescribo unas dosis de silencio, incumpliendo la receta con la automedicación de las palabras (es cierto que la química poco puede hacer con la tristeza).
Aun así te siento a veces andar por las paredes, llorando mi papel pintado, y me pregunto si debí marchar la lámpara: demasiadas veces la veo gritando sus bombillas.
Ayer se me cayó el alma al cielo.
Hoy voy a colocarte luna en cada rincón.
Mañana tal vez vaya a amanecerte, cuando las nubes giren en mis manos, andando de puntillas.

Presentación

Author: buzzow /


La razón y dedicatoria de este blog es Luna, a la que debo el que me hayan vuelto las alas de escribir.
Además, es bueno llenar de buenas palabras este mundo tan lleno de malas imágenes : )

Bienvenidos a los cielos de cartón.
Poneos vuestra mejor sonrisa de trapo: vamos a remendarnos el alma y coserle los botones.