Cielos de cartón

La mañana es fría y el viento anda en calcetines.
Las noticias se me vuelan del periódico y tengo que recoger en pleno aire guerras, presidentes y balones de fútbol.
La sonrisa se me vuela y he de saltar los charcos; para colmo olvidé las puntillas y el martillo de clavar sonrisas: tendré que tomarme el café siendo triste.
Hoy la mañana es una chaqueta dos tallas más grande que el mundo, y tiene que caminar la galaxia bajo la risa de otros planetas.
A estas horas ya te me haces urgente, y en prisa contraviento rescato las noticias, para leerte cómo dice el periódico que voy a amarte hoy.
Pero han quedado mal recolocadas las editoriales, y no hay presidentes, y las guerras se hacen con balones de fútbol.
Lo voy a dejar así.